Mandy Brancalion

Meus pensamentos andam sombrios, por sua culpa. Eu quero te matar, de uma forma silenciosa e indolor, vou apagar todas as pistas do assassinato e farei com que se pareça um suicídio, não se preocupe, não vai sofrer, vou te dopar antes. É, eu já tenho o plano. Eu preciso te matar, essa é a única maneira de apagar meu sentimento por você.
Irei comparecer em seu funeral, que será um dia cinza, porém não choverá. E eu estarei com meu sobretudo preto, e luvas negras de seda. Prestarei minhas condolências ao seus próximos, e derramarei lagrimas com sua família. Você não pode mais me fazer sofrer seis palmos abaixo da terra, pode? Acho que não é possível trair quando se está dormindo. Finalmente, você nunca mais vai fazer besteiras.
Por fim, jogarei minha rosa vermelha em seu caixão, porque você morreu pra mim!

Você que sempre foi acostumado a viver na escuridão, acostumado a se vestir de preto, tinha uma alma que era capaz de colorir um arco-íris, e isso me encantou.

Quatro horas da manhã, dia quinze de julho de dois mil e dezessete.

Me encontrava na varanda, sentado em meio do silêncio que o ambiente proporcionava, meu cigarro no cinzeiro, e podia ouvir a música do meu vizinho, Chico Buarque.
A noite estava totalmente agradável para um apaixonado perseverante, o céu límpido, com poucas estrelas que o pontilhava. Bebia uma taça de vinho barato, e mantinha os olhos firmes na vista de uma pequena viela, via com clareza o que acontecia na casa da Elis, pelas suas grandes janelas de vidro. Gostava de bisbilhotar suas noites, não como um stalker, mas como um observador.
O namoro de Elis, era como um jogo, não era nada fácil, muito menos algo que fluísse com liberdade. Seus movimentos e falas eram pensados com antecedência, necessitava de estratégias, mas ainda sim denominado como amor.
Todas as noites, ela e seu namorado iam para o quarto, como um casal jovial e apaixonado, cheios de fantasias. Não fantasias sexuais, fingiam ser quem não eram, se vestiam de outro, cobriam-se de brasa, e ardiam em chama. Ardente. Fogo. É a palavra que eu definiria seu namoro, algo que esquenta, mas arde, machuca e dói.
Seu namorado era inconstante, por vezes apresentava-se violento, a fazia se sentir incapaz, a xingava, menosprezava, espalhava sobre ela a má fama, mas nada que ele não pudesse se desculpar com algumas curtas horas de cama.
Já a vi inúmeras vezes desmontar, logo que ele lhe vira as costas para ir embora, satisfeito de prazer, e ela se banha de lágrimas, obrigatoriamente satisfeita, mas de tanto ter que engolir desaforos calada. Tentei ajudar muitas vezes, sou um apaixonado perseverante, um apaixonado por seu sorriso singelo, e olhos pequenos, levemente puxados, seus cabelos negros lisos. Sou um apaixonado perseverante, um apaixonado por Elis, que é apaixonada pela dor e sofrimento. Coração masoquista. 

Cobrem desesperadamente minha alma, mas despem meu corpo com a mesma ansiedade.